Tout un mois de janvier

Tout un mois de janvier à Dunkerque pour plonger dans l’écriture, dans la grande chambre d'écriture où la lumière glisse d’une fenêtre à l’autre, où nuit et jour, sommeil et rêves peuvent se mêler mieux, emplir le même volume. C'est une chambre comme une page. Elle m'engage dans le récit du jour quand il fuit et quand il revient, de ce qui se passe dans cet entre-temps. Elle m'engage dans d'autres quelques rêves. celui-ci : nous visitons une grande maison circulaire en construction où seule une petite chambre est parfaitement finie, et précieuse. Je l'associe au texte en chantier. Ou encore celui-ci : je suis dans une grotte comme dans une cachette, tapie dans un repli étroit avec vue sur la campagne en contrebas. Rêves d’habitation, au sens plein d'habiter, c'est-à-dire de se laisser atteindre par ce qui nous entoure. En résidence, une part du travail consiste justement à cela : se laisser atteindre. Il me semble que c'est pour cette dé-familiarisation que je pars. Un dépaysement que j’exerce d’abord sur moi-même, devenant cette personne poreuse, un peu flottante, allégée du quotidien, lestée par un désir d’écriture. Les derniers soirs sont venus des rêves de portes battantes et de courants d’air. Franchissements moins agréables. Il était temps de rentrer. Je ne pouvais plus ajourner ce moment médical que je repoussais, à l'issue duquel, dans la "salle de réveil" consécutive à l'anesthésie générale, je me revois tapotant sur mes paupières, d’un index puis de l’autre, comme sur un clavier. Et tandis qu'une voix me demandait ce que je faisait avec mes yeux, je m'entendais répondre : "j’écris, je prends des notes".

Vois quand la rivière s’avance ainsi

 #22

Vois quand la rivière s’avance ainsi 
et s’agite — les enfants se mettent à vibrer 
comme traversés eux-mêmes 
de courants
confluent de courants
on ne peut plus ouvrir sa fenêtre 
sans avoir envie de pleurer

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Chaque fois que je m’éloigne

 #23

Chaque fois que je m’éloigne
je me souviens que tout bouge
nage fuit se défait se recompose 
dans une lumière dorée
la terre
    nuée
    théâtre d’eau
    chambre d’écho du ciel 

sous mes pieds, la terre
n’a plus rien de terrestre

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Cruauté le soleil

 #26

(en route) 

Cruauté le soleil
des minutes de
cendres sur la
langue
face contre
terre calcinée
voix rugueuses 
qui se plaignent
des bruits
du feu
de tous les désastres 
ce dégoût déjà 
est une fin sans 
fin, une sorte 
de fuite

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