54 je marche sur des bosses

Je marche sur des bosses mais ne saute pas de rocher en rocher. Ici il en meurt pour un bout d’ongle, un pouce-quelque-chose, qui te pêche, te bascule dans les trous aveugles de l’eau.

53 j’ai pris de la distance

J'ai pris de la distance, acheté des jumelles, connu un couple de pinsons (lui orangé, elle grise), appris plusieurs sortes de feu dont l’indien qui prend à partir d’une brindille, planté, déplanté, replanté, aucune évidence qui dure.

52 les sifflements d'une tourmente

Les sifflements d’une tourmente, nous dedans, point de vue qu’on ne peut pas décaler.

51 doigts posés

Doigts posés devant soi dans l’espoir d’une musique.

DROP

Tu te cales dans le train presque entièrement vide

les arbres resserrés, frileux, deux hommes dans les rangées de betteraves, personne

devant la yourte ni autour de la longue caravane

ballast et ballon

feu clignotant

un flocon de neige gravé sur la vitre SECURITE

terreuse la lumière

on se prépare à entrer dans quelque chose qui ressemble

à l'engourdissement

tête basculée, les yeux clos

dormeur devant paysage épuisé

fait et refait, sur-fabriqué

fagots de branches, botte de troncs

tressautement caractéristique du changement de voie

on trouve aussi brassée, brande, fagotin, faisceau quand on cherche après coup

ses mots

pourtant tout continue droit, passe devant : gare de marchandises

frôle : Hébergement de Paris Saint-Lazare

Poste B

répète

phrase après phrase

ce qui se meut devant tes yeux

même s'il s'agit d'avancer

dans un labyrinthe

d'écrire avec ce que tu ne sais pas

encore

un cheminot seul, au milieu des rails

veste fluorescente

drapeau rouge dans une main

comme dans un vieux film

communiste.

Navette

Le défilement

est un objet que tu fabriques

pendant que le train découpe ton passé

en tranches

relie deux espaces impossibles à

rapprocher

navette : mouvement de va-et-vient dans la largeur du tissu
pièce mobile du métier à tisser ou

récipient allongé en forme de nef 

engin destiné à assurer une liaison entre la terre et les stations

orbitales

il n'y a pas de continuité

tu reviens chaque fois au début, tu demandes

si ce trajet qu'elle fait est un peu à elle

(l'endroit avec des serres

le genre de paysage qu'il y avait quand elle était petite)

les tours, comme des îlots dans la campagne

elle passe dans plein de paysages différents

quand elle sort elle se sent un peu en vacances

et un peu nulle part

ça la vexe quand elle se perd

dentelle où le vide s'empare de la matière

frivolité qui consiste à lier des fils, à faire des nœuds en additionnant des

jours

en Angleterre, dit-elle, on les appelle commutters

les banlieusards

elle regarde le soleil

il y a bien un moment où elle va tomber sur un truc qui correspond à son plan.

Pas un mot, pas une parole

Pas un mot, pas une parole

des V griffés sur le tombant de la fenêtre

une sorte de falaise, le silence est profond et

le monde retranché au loin

derrière des clôtures, des buttes, des fossés

que tu bordes seulement car

longer est une tolérance

nulle traversée qui tienne

chaque ligne t'arrête, chaque arête délimite un espace

où circuler

un couloir entre

les pierres taillées des trottoirs

tirées des carrières

tu regardes, sans rien saisir d'autre

le revêtement mince

les pelouses superficielles

les villes semées sur

les plaines

où ils chassaient l'oiseau d'eau

les carrières converties en étangs de pêche

le paysage tout entier remonté

à la surface et

les hommes comme des bouchons de liège

spectateurs ballotés aux fenêtres

piétons s'esquivant sans savoir

s'arrêter

la violence du train croisé dans l'autre sens

a mordu contre la vitre

tu te recules tu tiens à conserver

ta ligne de

flottaison.