En ce moment j'écris des lettres-océan

En ce moment j'écris des lettres-océan, j'envoie des bouteilles à la mer. Cette suite de centons commencée il y a plusieurs années, je l'ai régulièrement mise en retrait pour accueillir d'autres projets d’écriture. Lâcher, oublier, ne pas user. En réalité je crois que la poésie, pour moi, c'est cela : ce qui traverse le temps. Une durée. Ni une expression, ni un chant, ni un cri, mais une matière à habiter. Une façon d’échafauder quelque chose en laissant du jeu entre les morceaux, des poignées, des ouvertures. La trame des jours. Une habitation dont la précarité, paradoxalement, serait un gage de fiabilité.  La poésie doit tenir. Mais elle doit tenir en ayant toujours l'air de commencer, de se recommencer. Elle doit savoir marcher sur un fil. Et si le monde change, continuer d'en découdre, affiner sa tension, poursuivre son mouvement d’équilibre. Son inactualité me rassure. Tout de même, pour ne pas perdre ce fil, au bout du bout des pages, j’ai fixé deux mots en italiques, flottement et adresse. Deux mots pour retenir l’idée d’une conversation par-delà un vide, un espace à traverser, une absence de terre. Ni poèmes pour combler la distance. Ni poèmes pour s'ancrer. Mais pour faire de cette distance irréductible une forme d'approche. Pour faire de ce mouvement, comme je l’écrivais dans Vers les terres vagues, une façon de demeurer. Deux mots, comme un très petit mémo. Je ne sais si ça aide.

Je me demande si en rêve on peut chuter

#43

Je me demande si

en rêve on peut chuter

cogner contre le glacis 

de la terre, est-il possible de ressentir 

entièrement une douleur — la gravité

De rencontrer un corps ? 

Est-ce qu’une main pesant 

sur une épaule façonne 

le poids d’un sac (un volume de charbon) ?

Ou quelqu’un que l’on tient (en aveugle)

dans ses bras ? Est-ce qu’en rêve le noir 

qu’on touche remplit mieux nos mains ?

Combien je peine à chercher 

quotidiennement 

des corps terrestres

des formes des contours

sensibles 

Centon issu du florilège des ( ) de jour, => http://vg-dejour.blogspot.com

En rêve rien

#42

En rêve rien 

que la vie brute

le sang qui pulse

tout ce qu’on voit

les couleurs précipitées

les mensonges peints 

sur des panneaux, choses qui sont là

émues et fraiches et que l’œil 

croit comprendre — ou bien 

on retrouve des amis 

pour dîner dans des salles basses

avec des étagères pleines de livres 

et de bocaux et les bras chargés

de boites d’œufs

et la solidité des maisons

et le goût persistant de ce qui est mangé 

Pendant tout ce temps : les rythmes les scansions

des bruits d’objets qu’on déplace

des tonnes de souvenirs

s’assemblent facilement

pourvu qu’ils soient

battants et fragiles

et leur poids pesant 

comme une respiration 

un continent vieux

le pont du navire de la terre

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Je voudrais continuer de fréquenter la nuit de près

Je voudrais continuer de fréquenter la nuit de près. Dessiner dans le noir, restée plongée dans le temps du noir. Car le noir sur la feuille est d'abord la marque d'un temps multiplié, un temps qui fabrique, trait après trait, une autre image du dehors, un presque illisible, un inaperçu. Je voudrais rester liée aux nuits du dehors dans lesquelles m'a plongé le projet d’écriture. Deux années ont noué ce fil secret que j'espère ne pas trop distendre. Rester encore un peu là où je suis allée chercher, par l'écriture, des nuits anciennes, des nuits présentes, de possibles nuits futures. Tentant d'organiser cette décroissance de lumière avant de rassembler les pages et d'envoyer le texte, d'attendre. J'attends. Me priant de ne pas remplir ce vide, même s’il est déroutant, lancinant. Ne pas remplir ce vide, garder l’espace intact au-dedans. Pour cela, dessiner, car dessiner c'est tracer quelque chose depuis ce délaissement.

Le dimanche nous avons coutume de sortir un à un les objets

 #41

Le dimanche nous avons coutume 
de sortir un à un les objets (les clefs 
les cloches les couteaux les coquillages
les jarres les hameçons…)
de poser nos regards 
dans l’épaisseur des choses
tandis que dans les livres 
chaque texte nous rappelle 
la grande prosodie
le mouvement de mer

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Rendre compte du flou

#40

Rendre compte du flou
des égarements du bâtiment paquebot 
au lac Long au lac Chien au lac Penchant
dans la baie Courante
ma propre image mêlée d'eau
comme un long rêve plein de couleurs
et la crainte de bouger
de peur qu’un seul geste épuise 
les métamorphoses

Quelqu'un dit, elle dort ou quoi ?

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Penser l'en cours, les chantiers ouverts

 

Penser l’en cours, les chantiers ouverts, ce qui travaille. Les Lignes mouvantes des centons permettent de faire advenir quelque chose qui m’appartient, mais comme par détournement d’une expression de soi directe, frontale, dont par ailleurs je me désintéresse. Rapprochant plutôt l’écriture d'une appropriation de ce qui est autre, d'un détour, d'un mouvement vers l'extérieur. Mais également d’une certaine parole de l’inconscient ou peut-être d’un sous-conscient, quelque chose qui échappe et se transforme pour apparaître, brûlant comme cela serait, sinon (comme cela est en réalité) d’écrire. Dans le texte Recours à la nuit, c’est entre les paragraphes que cela se joue, par associations de sens, récurrences de motifs, sauts d’une forme dans une autre. La coupe et l’agencement permettent de faire des liens à distance, de produire des effets d'échos et de résonances. Récit par fragments non pas numérotés mais titrés. L’échafaudage sera délicat mais je crois pourtant avoir trouvé quelque chose dans lequel je me sens libre de dévider plusieurs fils à la fois. Le reste du temps, je suis fatiguée, entre chaque déplacement, de me rassoir derrière le bureau, comme devant tout ce qui est “à faire”. Et m'insurge. L'atelier n'est pas un bureau. Je déplace la table haute sous la fenêtre pour dessiner debout des petites pelotes noires, qui deviennent des espaces, qui deviennent des nuits, humeurs, nuées, cocons. Choses à emballer. Lignes à emmêler. Elles recouvrent je ne sais quelle noirceur plus profonde.